(Crediti: disegno preso da qui)

I campi erano arsi e screpolati dalla mancanza di pioggia. Le foglie pallide e ingiallite pendevano penosamente dai rami. L'erba era sparita dai prati. La gente era tesa e nervosa, mentre scrutava il cielo di cristallo blu cobalto. Le settimane si succedevano sempre più infuocate. Da mesi non cadeva una vera pioggia. Il parroco del paese organizzò un'ora speciale di preghiera nella piazza davanti alla chiesa per implorare la grazia della pioggia. All'ora stabilita la piazza era gremita di gente ansiosa, ma piena di speranza. Molti avevano portato oggetti che testimoniavano la loro fede. Il parroco guardava ammirato le Bibbie, le croci, i rosari. Ma non riusciva a distogliere gli occhi da una bambina seduta compostamente in prima fila. Sulle ginocchia aveva un ombrello rosso.

Lo spazio-tempo della bellezza vince sul tempo misurato dagli orologi ed espande la vita come solo amore e dolore, scrittura e lettura possono fare.

È proprio con quel modo così speciale di farmi impazzire di tua madre che quel Dio d'Amore che ci ha pensati insieme fin da prima della fondazione del mondo mi richiama ogni giorno a considerare quanto io sia ancora così coriaceo nel comprendere di non essere capitato lì per caso, ma di aver risposto a quella vocazione ad accogliere mia moglie per quello che è: la mia diletta croce. Quel legno santificante abbracciando il quale sono chiamato a lasciarmi morire per amore, perché entrambi si rinasca rinnovati, non più due, ma una sola carne.